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Fevereiro 09, 2020
Tem noites em que vou passear o cão.
Às vezes por ele, outras vezes por mim.
Hoje, uma parte de mim que achava morta, mordeu-me… e fui passear o cão.
Tem noites em que a morte vive.
Às vezes por ela, outras vezes por mim.
Hoje mordi-me… e fui passear o cão.
Dezembro 18, 2019
Volto a ver as voltas que a vida dá
e as voltas que damos na vida.
Entre voltas e revoltas,
passam momentos que não voltam.
Nesta infinidade de voltas,
volto a ver que não há volta a dar, senão voltar.
Agosto 06, 2019
Chegamos à praia, eu e a bicicleta.
Já não somos novos mas fugitivos de Cronos.
É cedo e uma cortina de nevoeiro cerrado faz-me questionar se estou acordado.
Contemplo o mar: cinzento e sereno.
Um vem e vai de pequenas ondas que cantam como sereias.
Deixo-me seduzir.
A espuma acaricia a areia enquanto me tenta alcançar.
Tudo é simples e, no entanto, tão belo.
Deixo-me estar.
As pegadas unem-se aos passos que não dei.
Deixo-me ir.
A maresia e o orvalho trespassam a máscara e acariciam-me o rosto.
Sinto a alma e, nesse momento, dou por mim menos desacompanhado.
Deixo o ser e deixo-me ser.
Encontro-me.
Mas, com tanto nevoeiro, o mais certo é perder-me.
Julho 20, 2019
Nunca caminhamos sós.
Quando, com a minha solidão, serpenteio pelas ruelas da cidade.
Quando, corcunda, carrego a sombra pelos trilhos apagados de uma qualquer floresta.
Quando o sono me transporta até à orla do insondável.
Quando uma lágrima cede à gravidade.
Nunca caminhamos sós.
Os nossos fantasmas acompanham-nos.
ejail
Maio 08, 2012
.
Abril 11, 2012
Parece-me, de noite, ver alguém na Lua,
solitário e prisioneiro do seu lado oculto.
Parece navegar as cinzas numa falua
e arrastar-se no sedimento como um vulto.
Existirão seres extra-terrestres,
ou será apenas a névoa do meu olhar cansado?
Talvez só chamando cientistas e mestres,
para vencer as crenças e os dogmas do passado.
O mais certo é eu estar aluado,
desgostoso pela gravidade do espaço.
Triste e despedaçado por não ser amado
e ansioso por me deitar num regaço.
Mas não!
Não estou louco nem estafado,
muito embora haja quem diz o contrário.
É que não é fácil ludibriar o fado:
lá em cima só eu e este pobre diário.
Maio 30, 2011
(imagem retirada da internet)
Um sentido para cinco.
Cinco ou mais, talvez...
Vistas condensadas num olhar profundo,
do extremo celestial à solidão palpável do centro do mundo.
Um pensamento que condenso e trinco,
em silêncio, uma e outra vez.
Decantada a essência a que, em tantos dias, fui alérgico:
de que serve o tudo - ou o nada -, num espírito pentaplégico.
ejail (2011.05.30)
Agosto 21, 2010
Hoje, por causa de uma conversa, lembrei-me desta relíquia...
Do Ábaco ao computador actual, passando por Blaise Pascal;
tudo se alterou de forma radical.
O noivado da informática e da caneta,
num raciocínio do digital e da sebenta.
Matemático de Marte,
a exactidão é uma arte.
Poeta de terra,
os mundos estão em guerra.
Combinações que na tua vida não combinam,
correspondências que os números não ensinam.
Integrais que não integras jamais,
diferenciais que perdes entre suspiros e ais.
Arredondas um par de raízes quadradas,
com o encanto de um conto de fadas.
Traças diagonais e assimptotas verticais,
com a magia de poemas musicais.
Desenhas gráficos com tangentes e secantes,
em quadrículas cúmplices como amantes.
Sombreias o espaço interceptado com cinzentos,
como se procurasses esconder os tormentos.
Calculas este raio de mundo
com contas de carácter profundo.
Transformas um dado em parâmetro
e um mistério na função que devolve o diâmetro.
Reduzes o complexo à canónica,
como o resumo objectivo de uma crónica.
Dispões as mágoas numa matriz
e procuras a cura para cada cicatriz.
Amas sem limite, do menos ao mais infinito
e pelejas com o que para muitos não passa de mito.
Levantas o rosto na direcção do crepúsculo
e sabes, não passas de um ponto minúsculo.
Derivas argumentos com factos
por desvarios sinuosos e abstractos.
Trabalhas os números primos
mas o que anseias, mesmo, é por mimos.
As contas da vida,
essa tua ferida.
Extra-terrestre, astronauta,
encantador de flauta.
Essas pessoas reais,
que esqueceram os ideais.
Esses comportamentos complexos,
que te deturpam os reflexos.
Homem indivisível,
homem invisível.
Tu: pajem inteiro,
sem título de cavaleiro.
Tu: existência abandonada,
com a alma racionada.
Contador de mundos,
afogado em desgostos profundos.
Uma vontade que esfria,
num desaguar na noite sombria.
Ser perdido, sem pontas,
no céu, quantas estrelas tu contas?
Equacionas o interior
mas apenas te sentes inferior.
Um conjunto vazio numa depressão despegada,
hieróglifos do passado numa história apagada.
Martemático: poeta dos números;
quantificas corpos inúmeros.
Dissecas teorias que desmontas
mas nunca entenderás certas contas.
ejail
Novembro 08, 2009
Hoje não escrevo. Bombardeio!
Não me fico pelas meias palavras nem pelo termo e meio.
Hoje não digo. Determino!
Abro fissuras no terreno e estremeço o divino!
Extravasa, rebenta!
Não pares! Nem por sete nem setenta.
Estoura, incendeia!
Vive a vida. Vive a ideia!
Trespassa o vazio e a plenitude,
com a tua velha juventude!
Desarma o sossego e arma o desassossego,
com a liberdade que te dá o desapego!
Sê educadamente selvagem e primitivo,
sê espectacularmente explosivo!
Sê carne e espírito,
sê, para ti mesmo e ao mesmo tempo, amado e proscrito!
Rasga o céu, excita electrões e funde átomos!
Sai da pasmaceira daquilo que fomos.
Torna-te no que és!
Está nas tuas mãos. Ouve! A oportunidade clama a teus pés.
Mergulha no fundo.
Perscruta bem esse mundo etéreo e imundo.
Limpa-te bem na sujidade e suja-te igualmente na limpeza.
Deseja, com a mesma ardência, a feiura e a beleza!
Inspira e expira nos píncaros!
Que as penas das tuas asas sejam múltiplos Ícaros.
Voa até que as entranhas do sol te devorem e os teus sentidos gritem!
Mas elas que provem e, se não gostarem, que te vomitem.
Faz amor com a tristeza e faz nascer alegria!
Faz jorrar, do teu íntimo, um pentecostes e um rio ébrio de sangria!
Conjuga sons e cria línguas estranhas, mas musicais.
Parte para longe. Abandona o teu querido cais...
Hoje dá-se o corte.
Ressuscita Morte!
Levanta-te e anda!
A Vida manda.
ejail (2009.11.07)
Junho 10, 2009
As palavras não são sentimentos,
não os traduzem.
Porque, sempre que os tentam traduzir, algo se perde.
E, quando se fala de sentimentos, se algo se perde, tudo se perde.
As palavras não são e não traduzem sentimentos!
Podem, no entanto, toca-los.
Como um piano pode tocar uma melodia
e como uma melodia pode tocar a alma.
Como gotas de chuva podem tocar o rosto
e como um rosto molhado pode inquietar a alma.
Ou...
Como o vento persistente pode tocar um solo
e o solo pode tocar o indivíduo, afastando-o da multidão.
As palavras são construções do homem
e os sentimentos, desconstruções da humanidade.
As palavras são pontos do mapa
e os sentimentos pontuações do terreno.
Se algo é:
as palavras são o que são
e os sentimentos são o que são.
No que me diz respeito: sinto muito, por escrever.
Mas também escrevo por sentir muito.
Se calhar não me diz respeito.
Se calhar não sei, tão-pouco, quem sou.
Afinal, quem somos nós?
Não respondo com palavras.
Pergunto-me com sentimento!
ejail.
Setembro 05, 2008
(imagem retirada da net)
Como se escreve sentimentos?
Como se descreve tormentos?
Com que propriedade, com que sapiência?
Como transmitir a própria vivência?
Como ler o que não se consegue escrever?
Como imaginar o que não se pode descrever?
Com que audácia, com que poder superior?
Como exteriorizar o próprio interior?
Como conhecer a fibra e a carne?
Todos os órgãos do exterior ao cerne.
Distinguir o que é real do que é mito.
Como qualificar a alma e o espírito?
Como transmitir cada uma das cores?
Todas as alegrias e todas as dores.
A matéria luminosa e as imagens pretas.
Como separar o trigo das tretas?
Todas aquelas diferentes gentes.
Todas as personagens alegres ou pungentes.
Tudo o que se aprendeu e desaprendeu.
Tudo o que se conquistou e se perdeu.
Todos os momentos mal guardados.
Todos os suspiros mal amanhados.
Tudo depositado numa pequena algibeira.
Tudo confundido no interior de uma caveira.
Como recordar todas as esgrimas?
Como analisar todas as lágrimas?
Como lembrar as poucas riquezas?
Como esquecer as muitas tristezas?
Como traduzir cinzas queimadas?
Como interpretar letras abandonadas?
Como desnudar crónicas ardidas?
Como encontrar palavras perdidas?
ejail
Junho 16, 2007
(imagem retirada da internet)
Mulher recta, de linhas curvas,
Junho 13, 2007
Junho 08, 2007
Junho 05, 2007
Maio 21, 2007
Maio 12, 2007
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